Triste como estoy,….te recuerdo ….y te espero somnolienta
Porque solo se que vendrás en la sensación….en el verso…..el la melodía
Y te espero…..como se espera el amanecer…
Triste como estoy….yo te veo….entre mis nostalgias y mis lloros
Porque solo se que te veré alli…. en la sutil plegaria de mis quedos
Y te espero…..como se espera el atardecer…..para cerrar mis ojos.
Triste como estoy….te fantaseo….como un duende entre mis flores
Porque solo así ….en esta fantasía de insomne y locura …te percibo
Triste como estoy…..yo te pienso….y las figuras que se esbozan…
Son el beso….la ternura…. Y el arrullo…de un encuentro….
En la niebla de este rio calmo….en el rocío de la mañana en mi ventana
Y te recorro en la bruma de mis sentimientos
Y te amo….mas allá de la línea que transcribo aquí…para decir
Donde estás…mi lamento…mi demencia….mi locura….mi vehemencia…..
Donde estas….incierta la pena me corroe…y duerme la siesta del capullo
Que no habré ….de la alondra que se aquieta….de la flor que no perfuma…
Triste como estoy….mi llovizna gris….te recuerdo en un abrazo eterno
Triste como estoy….te veo….en mis ventiscas de penas como cenizas al viento
Triste como estoy….me quedo esperando con las manos abiertas
Mostrándote mis llagas de esperas.
Triste como estoy…..me lleva la hoguera y me ciega la esperanza
Y soy un cisne …. en medio de un camino….. que cierro….. sin huellas.
No resulta fácil.escribirte esto, llevas puesto siempre tu fiel armadura
fácil y efímera sera tu nostalgia , como tu tristeza solo dura un día
no resulta facil porque emprendes vuelo en el gran Pegaso que llega al Parnaso
lugar de tragedias., lugar que conoces como aquellas voces que Homero cuenta.
Este es sitio donde impera el verso entre los hermanos y las letras llegan porque son tan clara
que llegan al alma sin tener que ir a la historia Griega.
Tu eres del atríl de cedro, que brilla como flama del Olimpo entero
vengo del sillón que te muestra al ave de algún paraiso y veo las estrellas.
Aquí mostramos los dolores que dejan las huellas de heridas abiertas,
aqui nos mostramos, aqui desnudamos usando palabra que no debilitan, contando margaritas
compartimos muerte que juega con la suerte y termina siendo canto de alegria.
Mas tu , de aristócrata locusión , somos la plebe que mete sus manos en la tierra
para que la hierba crezca.
Tal vez no te guste la mezcla.
Qué pena...yo me siento Becqueriana a Muerte, me complace José Ángel Buesa , dos poetas enamorados..No ha dejado de interesarme La Divina Comedia.- Charles Baudelaire ( los poetas malditos)
Mas que eso he leído, pero asi y todo no me vacia el alma porque es pobresa.
Aquí es donde no callo porque has partido mi alma con puño y letra